Cher Yoann, l'autre soir, je t'ai cherché mais je ne t'ai pas vu. Ni sur cette pelouse trop grande pour une équipe de France indigne, ni même sur le banc de touche sous un plaid à carreaux qu'on met sur les vieux en fauteuils roulants pour la sortie de fin d'après-midi.
J'ai beaucoup pensé à toi. Je me suis demandée ce qui était le pire pour toi. Assister impuissant à la fessée mexicaine ou contribuer à la claque malgré la sueur et les crampes ? Tu as dû ressasser pendant ces 90 minutes d'errance. Tu as dû te demander ce que tu foutais là avec tes moufles et ton bonnet.
Là en Afrique du Sud, pour disputer ta première Coupe du monde, là à regarder Anelka marcher moins vite qu'avec un déambulateur et Govou chercher de l'oxygène dans les profondeurs de ses poumons, là contre Ribéry qui a été aussi utile dans l'axe qu'un godemiché en chocolat dans le sauna du Pezula Resort, là derrière ce coach low-cost, là pour faire face à des supporters paumés avec leurs perruques tricolores et leurs coqs en carton-pâte.
Après chaque blessure, tu reviens plus fort, après chaque passage à vide, tu te remets en question, après chaque but, tu rends hommage à tes partenaires, après chaque titre tu penses d'abord à ton coach, après chaque ballon tu cours, après chaque Marseillaise tu sens ton cœur chavirer et tu es fier de porter le maillot de ton pays.
Il faut dire que tu baignes depuis tout petit dans la rigueur et le panache. Pour tes premiers pas sur le terrain de foot de Ploemeur, ton père, Christian, ancien professeur de maths, t'initie au jeu à la nantaise, une philosophie axée sur l'attaque, la mobilité et la disponibilité.
Tu apprends au FC Lorient, tu te perfectionnes au centre de formation du Stade Rennais, tu es courtisé par Liverpool, Arsenal et l'Ajax mais tu préfères attendre, ne pas brûler les étapes et rester avec les « Rouge et Noir ». En 2006, tu t'envoles pour le Milan AC. En 2008, à 22 ans, tu exploses aux Girondins et tu enchantes le championnat de Ligue 1…
Très cher Yoann, tout ça pour en arriver là. Deux matchs, un nul sans ambition, une cuisante défaite contre un Mexique aux couleurs de l'Irlande et les Bafanas Bafanas en ligne de mire pour laver l'affront et même croire encore à l'impossible…
De chanter l'hymne pour de vrai ? De ne pas mépriser les journalistes ? De ne pas faire des blagues pourries avec des coussins péteurs, de ne pas rouler en Testa Rossa moulé dans un jean Dolce & Gabbana, de ne pas avoir fréquenté Zahia, de ne pas avoir fricoté avec Paris Hilton dans une boîte de nuit madrilène, d'écouter Miossec plutôt que NTM, d'être autant désiré par les femmes que par les gays ?
Ton profil sur Wikipédia ne sent pas le souffre. Aucune altercation, aucun tâcle vicelard, aucune conduite en état d'ivresse, je ne sais même pas si tu as déjà reçu un carton rouge.
Parfois j'ai l'impression étrange que plus tu joues, moins je te connais. Ton humilité est mystérieuse. Ta discrétion fait fantasmer. Ta politesse est incongrue au milieu de la racaille. Les annonceurs préfèrent la suffisance d'Anelka pour vendre leur Maxi Giant et la côte de Henry pour fourguer des kits mains libres.
Qu'est-ce qui ne plaît pas à ce point aux autres Bleus ? Pourquoi ne t'aiment-ils pas autant que le banc bordelais ? D'où vient le malaise ? Tu le diras ? Tu oseras passer à l'acte ? La langue de bois n'est pas pour toi, Yoann, elle t'inhibe, elle te nivelle vers le bas, surtout quand elle veut épargner des ingrats arrogants.
Cher joueur, cher champion, cher numéro 8, j'espère qu'un jour tu tomberas sur des coéquipiers de l'équipe de France dignes de toi, de ton charisme, de ta classe et même de ta part d'ombre. Il y aura un vrai coach et pas une contrefaçon. Une ambition, une niaque, un rouleau compresseur vers la victoire.
Le 11 juillet 2014, le jour de tes 28 ans, tu seras au Brésil et tu souleveras le trophée en or tant convoîté. Les commentateurs, la plupart d'anciens partenaires bedonnants, ceux qui t'avaient lâché quatre ans plus tôt, auront les boules aussi grosses que le Jabulani.
J'ai beaucoup pensé à toi. Je me suis demandée ce qui était le pire pour toi. Assister impuissant à la fessée mexicaine ou contribuer à la claque malgré la sueur et les crampes ? Tu as dû ressasser pendant ces 90 minutes d'errance. Tu as dû te demander ce que tu foutais là avec tes moufles et ton bonnet.
Là en Afrique du Sud, pour disputer ta première Coupe du monde, là à regarder Anelka marcher moins vite qu'avec un déambulateur et Govou chercher de l'oxygène dans les profondeurs de ses poumons, là contre Ribéry qui a été aussi utile dans l'axe qu'un godemiché en chocolat dans le sauna du Pezula Resort, là derrière ce coach low-cost, là pour faire face à des supporters paumés avec leurs perruques tricolores et leurs coqs en carton-pâte.
Exemplaire dans la défaite comme dans la victoire
J'imagine qu'il faut avoir connu le très haut niveau, les années d'entraînements intensifs de sacrifice, d'abnégation, pour comprendre ta souffrance et ta frustration. Surtout que je te trouve toujours exemplaire dans la défaite comme dans la victoire.Après chaque blessure, tu reviens plus fort, après chaque passage à vide, tu te remets en question, après chaque but, tu rends hommage à tes partenaires, après chaque titre tu penses d'abord à ton coach, après chaque ballon tu cours, après chaque Marseillaise tu sens ton cœur chavirer et tu es fier de porter le maillot de ton pays.
Il faut dire que tu baignes depuis tout petit dans la rigueur et le panache. Pour tes premiers pas sur le terrain de foot de Ploemeur, ton père, Christian, ancien professeur de maths, t'initie au jeu à la nantaise, une philosophie axée sur l'attaque, la mobilité et la disponibilité.
Tu apprends au FC Lorient, tu te perfectionnes au centre de formation du Stade Rennais, tu es courtisé par Liverpool, Arsenal et l'Ajax mais tu préfères attendre, ne pas brûler les étapes et rester avec les « Rouge et Noir ». En 2006, tu t'envoles pour le Milan AC. En 2008, à 22 ans, tu exploses aux Girondins et tu enchantes le championnat de Ligue 1…
Très cher Yoann, tout ça pour en arriver là. Deux matchs, un nul sans ambition, une cuisante défaite contre un Mexique aux couleurs de l'Irlande et les Bafanas Bafanas en ligne de mire pour laver l'affront et même croire encore à l'impossible…
Pourquoi as-tu mis été de côté alors ?
Alors c'est quoi ton problème ? Pourquoi on t'a écarté sans ménagement ? Tu n'étais pas excellent mais les autres étaient très mauvais. Il y aurait autre chose ? Un délit de belle gueule ? Beau, photogénique et des yeux assortis au maillot ? Non ! Même si Pierre Ménès l'évoque régulièrement sur Canal+, je ne crois pas que ce soit la bonne raison.De chanter l'hymne pour de vrai ? De ne pas mépriser les journalistes ? De ne pas faire des blagues pourries avec des coussins péteurs, de ne pas rouler en Testa Rossa moulé dans un jean Dolce & Gabbana, de ne pas avoir fréquenté Zahia, de ne pas avoir fricoté avec Paris Hilton dans une boîte de nuit madrilène, d'écouter Miossec plutôt que NTM, d'être autant désiré par les femmes que par les gays ?
Ton profil sur Wikipédia ne sent pas le souffre. Aucune altercation, aucun tâcle vicelard, aucune conduite en état d'ivresse, je ne sais même pas si tu as déjà reçu un carton rouge.
Ta discrétion fait fantasmer
Alors je m'interroge, mon cher Yoann. Tu n'as pas que le football dans ta vie quand même ? Tu as forcément un vice de forme, un défaut plus grave qu'une baisse de régime passagère, un échec plus cuisant qu'une élimination au premier tour de la Coupe du monde 2010.Parfois j'ai l'impression étrange que plus tu joues, moins je te connais. Ton humilité est mystérieuse. Ta discrétion fait fantasmer. Ta politesse est incongrue au milieu de la racaille. Les annonceurs préfèrent la suffisance d'Anelka pour vendre leur Maxi Giant et la côte de Henry pour fourguer des kits mains libres.
Qu'est-ce qui ne plaît pas à ce point aux autres Bleus ? Pourquoi ne t'aiment-ils pas autant que le banc bordelais ? D'où vient le malaise ? Tu le diras ? Tu oseras passer à l'acte ? La langue de bois n'est pas pour toi, Yoann, elle t'inhibe, elle te nivelle vers le bas, surtout quand elle veut épargner des ingrats arrogants.
Cher joueur, cher champion, cher numéro 8, j'espère qu'un jour tu tomberas sur des coéquipiers de l'équipe de France dignes de toi, de ton charisme, de ta classe et même de ta part d'ombre. Il y aura un vrai coach et pas une contrefaçon. Une ambition, une niaque, un rouleau compresseur vers la victoire.
Le 11 juillet 2014, le jour de tes 28 ans, tu seras au Brésil et tu souleveras le trophée en or tant convoîté. Les commentateurs, la plupart d'anciens partenaires bedonnants, ceux qui t'avaient lâché quatre ans plus tôt, auront les boules aussi grosses que le Jabulani.
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